as tais da califórnia.

ondas. ondas bonitas. dizem que na orla, dependendo da luz e do tom, vês-lhes douradas à beira. minha vista já passou em muitas, sempre, entretanto, mais olhando do que vendo. sei que olhar e ver são dois verbos muito similares, contudo, têm uma distinção enorme quando se trata do tom e da luz. 

ondas bonitas que não fazem barulho, mas tem cheiro e cor. são sensíveis ao toque. e eu, enquanto as toco, sou sensível às ondas. quando, de peito, de braços e abraços, mergulho nas ondas, me invade os sentidos, inunda meu corpo, meu rosto e ativa meu sexo. 

na califórnia há praias lindas.

ramon c.

É e há! Tem, talvez.

A literatura é um corte.

A literatura é a morte.

Há literatura na morte.

Há literatura na sorte.

A literatura é a sorte.

A literatura é um corte,

A literatura é amor.

Há literatura no amor.

Há literatura na dor,

No sabor,

No calor.

A literatura é o sabor,

É o calor, por que não?

A literatura é um pão!

Há literatura num pão!

No feijão

No estirão

Que a perna dá por conta do nervo...

A literatura é o frevo.

E mais, há literatura no frevo.

A Literatura em Pernambuco.

Há literatura de Pernambuco.

Após Pernambuco.

Pós-Pernambucana.

A literatura é a cana,

E há na cana literatura,

Tem literatura na altura.

Tem literatura no chão.

Tem literatura na mão.

A literatura é um corte.

Há literatura num corte,

Que sangra

Que inflama,

Se dana...

Há literatura na inflamação.

De garganta,

Do desejo.

A literatura é um beijo.

Há literatura num beijo.

A literatura é um corte.

Um corte desses profundos.

A literatura é um corte raso.

A literatura é um vaso.

Há literatura num vaso.

A literatura é o fim.

A literatura é o começo.

A literatura é ciência.

Há literatura na ciência.

A literatura é ansiosa.

Há literatura na paciência.

A literatura é paciência.

Reticência, reticência, reticência...

 ramon c.

mais uma sobre sexo.

sei que peguei em sua cintura e minhas mãos envolveram teu quadril como se fossem encontrar uma à outra em tuas costas. sei também que tua boca úmida enchia minha boca de saliva e amor e que sua língua me pertencia mais que a minha própria, pois estava mais dentro da minha do que da sua boca.

sei que podíamos nos tocar livremente e que os suspiros e brincadeiras tomavam os espaços e atraíam os curiosos olhares em nossa direção, que embora disfarçados, inspiravam outros casais. éramos públicos. e veja, parecia só um beijo.

um bolero nordestino, uma xícara de café e a poeira acumulada.

sabe, compadre... envelhecemos querendo ou não. pegue um cabra destes metido a ser jovem e , veja, que a pochete logo tende a denunciar o cão. nem moda, nem destino... porra nenhuma acontece nessa vida que não a certeza do fim. vêm as primeiras bronhas, as menininhas querendo dá pra você, depois... é só se fodendo, e muito, que se entende a tal história de que todo mês vem conta, vem patrão, vem. só vem. segurar com mão é que não se pode. se segura com lembrança. a lembrança é a mão mais forte que tem pra segurar coisa velha. é só na cabeça do cabra que se segura um chifre daqueles, um nome no spc, a morte de alguém. nem tente... compadre... explicar que não pelo o que eu digo e atesto: homem de mão boa é aquele que tem cabeça a maldar coisa desde o passado à data de hoje. desses é que se há de ter medo. veja só, cê nem lembra de um xingo que deu num puto, ele vem, e te pega no susto.  cê nem lembra o que do de antes vem puxar teu pé em noite nevoenta. a vida é complicada... vem velho, vem moço... difícil é controlar quem é que te vem pra te pegar na esquina. toma essa café compadre, que o frio vem e gela o copo. bebe esse café que é o que te resta.

ramon c.