Eu estou loucamente apaixonado pelo meu assunto, ensandecidamente apaixonado pelo meu assunto, todavia: é impublicável. Meu assunto tem perfume, tem pele, anda, talvez você conheça. É belo, muito. Mas é impublicável. É impublicável. Só tenho olhos para meu assunto, larguei meus amigos na mão, não passo mais cantadas nas moças na rua, e as que me cantam voltam frustradas para casa, uma até falou: "você é viado ou o quê?', eu ri. Estava com meu assunto atormentando a minha cabeça. Meu assunto dorme comigo, acorda comigo e no trabalho: lá está ele a olhar pra mim cara a cara. Na feira, na lavanderia. Mas ele é impublicável, esse meu assunto eu não posso expor.
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